¿Ande vas? Patatas Traigo
Un Sitio Donde Colgar Todo Lo Que Me Sobra...
lunes 23 de enero de 2012
miércoles 13 de julio de 2011
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lunes 6 de junio de 2011
martes 17 de mayo de 2011
Cuatro estaciones
La realidad se coló por su ventana en forma de rayo de sol certero que acertó a colarse justo en su ojo. Despertó, no podía andar sin dar tumbos ya que tenía algo de flojera en las piernas. Se dedicó a vagar por el pasillo con un ritmo que casi le hace romper un espejo y dos de los jarrones que su exmujer calificaba como decorativos. Se lavó la cara con agua muy fria. Tras unos instantes con la respiración entrecortada por los espasmos de la temperatura le llegó el conocimiento de golpe. Al fin acabó con la resaca y pudo ponerse recto y caminar sin dar verguenza ajena. Recorrió el pasillo a la inversa en dirección a su cuarto, iluminado por el sol al fondo. Ya con toda su cordura rompió los dos jarrones de su exmujer, eran horribles.
Se sentó en el borde de la cama e intentó recordar qué le había pasado. Recordaba una rubia, una morena y mucho tequila, pero no acertaba a discernir si formaba parte de la borrachera de ayer o de la película porno de antes de ayer. Prometió no volver a beber tanto y se dirigió hacia la cocina pisando los restos de unos jarrones azul turquesa. El frigorífico estaba vacío y al cerrar la puerta vio un imán publicitando los servicios de comida a domicilio. Eran las siete de la tarde, así que supuso que estarían preparando la cena. Llamó y pidió una pizza cuatro estaciones, ración de patatas y coca cola.
A mitad de la ducha que terminara de despertarle llamaron a la puerta, cogió el albornoz y fue a abrir. Una mujer embutida en cuero negro portaba una pizza en una mano y un casco en la otra. Con un tono imponente preguntó “¿ha pedido usted una pizza muy picante?”. Sobrepasado por lo insinuante del cuero acertó a balbucear algo parecido a “cua...cua...cua...tro estaciones”. La chica lejos de doblegarse preguntó “¿entonces que quieres que haga con esta pizza extra de salami? ¿comérmela?”. Tales insinuaciones atravesaron una mente ya de por sí bloqueada por la resaca que como respuesta solo supo abrir la boca y sacar la lengua por delante de los dientes. La chica continuó diciendo “me he portado mal y merezco un castigo”, acto seguido sacó una fusta y comenzó a golpearse en el trasero con unos ruidos secos que atravesaron el pasillo. Se abrió la puerta del piso de al lado y apareció una chiquilla rubia en camisón preguntando qué era ese escándalo. Al ver la situación y justo cuando pensaba que iba a llamar a la policía se acercó a la pizzera y le preguntó qué le pasaba. Por un orden de cosas que no lograba comprender, una resaca incomprensible se había convertido en una perversión inconcebible. Cerró con un portazo justo cuando la rubia comenzaba a fustigar a la morena. Se dirigió al mueble-bar, bebió al trago media botella de tequila, superó como pudo el escalofrío que le sacudió y se metió en la cama. Hoy no era su día...
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lunes 11 de abril de 2011
Sin Miedo
En ese momento, cuando hayas aceptado que no tienes esperanzas y que tú única vocación es la supervivencia más allá de la autorrealización, llegará un señor con traje caro y oscuro y te dirá que atravieses la puerta que atará tu destino al de un banco. Las cosas llegan tarde pero a veces llegan...
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martes 5 de abril de 2011
Tres atardeceres tiene la esperanza
Una vez leí una biografía de Marcos Ana, guerrillero hecho preso y encerrado en el campo de concentración de Albatera (Alicante, España) tras la Guerra Civil. En él contaba que si había algo que recordaba de su paso por el que fuera uno de los mayores campos de concentración de la historia eran los atardeceres. La Vega Baja (¿Alicante? España) tiene un extraño sentimiento de pertenencia. El otro día volví a escuchar que cuando a alguien de esta zona le preguntas de dónde es la respuesta siempre sobrepasa las fronteras del pueblo y se sitúa en la comarca. Es cierto, al menos a mí me pasa.
La Vega Baja es una zona en la que priman sus atardeceres. Se conforma sobre una llanura formada como delta por los materiales sedimentarios transportados por el Segura. A la mayoría de vosotros os bastará con saber que es completamente llana excepto por tres ondulaciones: las Escoteras, la sierra de Orihuela y la Sierra de Callosa. Esta última es un peñón en mitad de la nada y a esta última es a donde vierte el sol sus últimos rayos antes de abandonar el cielo perdiéndose por un inmenso horizonte.
Hoy no hacía sol. Salí a correr y atravesé esta acequia
A pesar de que su agua sea negra deberéis saber que esta es la Acequia mayor de Almoradí. Su diseño árabe toma sus aguas del Azud del Alfehitamí, una presa que retiene aguas del Río Segura desde hace más de doce siglos y que da nombre al instituto al que fui. Su agua negra se debe a los vertidos realizados en las vegas Media y Alta, entre los que se encuentran mercurio y demás materiales pesados, y a la reducción de caudales que se ha hecho en la Presa de Ojós para regar el campo de Cartagena.
Pasado este puente atravesé campos de naranjos. Actualmente están en flor y el azahar perfuma el ambiente con una intensidad que ni la mejor de las esencias podrían captar. Este es el camino por el que suelo correr cuando me sobra tiempo
Los pivotes naranjas los pusieron cuando hicieron una casa que está en el lateral de ese camino y eran para que los camiones supieran por donde pasar. Lo que se ve al fondo es Almoradí, mi pueblo. Precisamente esos edificios están cerca de mi casa. El árbol grande es una morera. La peculiaridad de las moreras se encuentra en su raíz. Cuando una morera echa raíces es capaz de levantar el asfalto. En su búsqueda por la supervivencia es capaz de destrozar tuberías de plomo o capas de asfalto y hormigón. El huerto vallado es de naranjos, el que se ve al fondo está en barbecho.
Al final de ese camino está mi paisaje favorito. Hoy no era el día elegido para verlo y aún así ha vuelto a impresionarme. En él se contempla la grandeza de una tierra fabricada a golpe de legón durante siglos. La Vega Baja se extiende por toda la llanura que crea el Segura a través de minifundios. Cada uno de estos minifundios tiene una propiedad diferente y marca los límites de su terreno con árboles frutales y acequias que lindan cada uno de los cultivos, aunque cada vez más estos lindes se van delimitando con vallas de red de malla.
Este es el primero de mis atardeceres. Cuando fumaba solía pasear por aquí mientras liquidaba un cigarro cuando necesitaba calmarme.
La montaña que se ve al fondo es la Sierra de Callosa. Ahora no se ve, pero el sol suele esconderse a sus espaldas creando un efecto que simula una hoguera. Parece como si el horizonte estuviera en llamas.
El segundo atardecer que he visto hoy ese este
Lo que se ve en primer plano son dos cajas vacías. Por si sois muy urbanitas deciros que las usan para llenarlas con la cosecha. Este año no ha habido cosecha, los precios son tan bajos que sale más rentable dejar que las matas se echen a perder. Esto puede ser la ruina para mucha gente.
El tercer atardecer que he visto hoy ha sido este
Nuevamente vueve a estar la Sierra de Callosa presidiendo imponente el horizonte, pero esta vez en primer plano encontramos una flor amarilla, flor que refleja la luz y, aunque en la foto no pueda apreciarse apenas, parece subrayar el horizonte poniéndo énfasis en un concepto que hace suponer que lo mejor esta por llegar, que está al fondo, en el horizonte y que para alcanzarlo sólo queda caminar. Es curioso, esta flor es el desarrollo del cultivo abandonado que había en el segundo atardecer y si se hubiera recolectado nunca habría llegado a salir.
Este último atardecer os lo regalo a vosotros, a los que hayais llegado hasta aquí aguantando la insufrible diatriba. La próxima vez que os hablen de la Vega Baja no sólo debeis pensar en focos de corrupción y monumentos al ladrillo, también en focos de esperanza y algún reducto de belleza que queda en su huerta. Siempre queda algo aunque sólo sea la esperanza
Quien me conoce sabe que echo raices en esta tierra, sólo espero que sean como las de la morera...
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domingo 27 de marzo de 2011
viernes 25 de marzo de 2011
El super consejo de la semana
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martes 15 de marzo de 2011
Grandes frases de la historia 2
Salud!
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miércoles 2 de marzo de 2011
Grandes frases de la historia 1
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martes 1 de marzo de 2011
Por fin Alonso dice algo con lo que estoy de acuerdo...
Si lo que se quiere es ahorrar energía; ¿por qué no se mejora el transporte público cuya situación a día de hoy es una auténtica basura?¿por qué se invierte sí o sí en trenes como el AVE que representa un consumo infinitamente mayor de energía que los talgos electrificados a un precio mucho mayor para el consumidor final?
Y por último y no menos importante; si Europa está probando a subir el límite de velocidad, ¿por qué los españoles seguimos siendo los más populistas de todos con bajadas alarmistas ante amenzas que nada tienen que ver con el gasto de energía?
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jueves 24 de febrero de 2011
Forever young
De la juventud todo el mundo dice que está loca, cada vez empiezan a fumar antes, que cada día beben más, que no saben lo que quieren… Sin embargo yo me consideraba un auténtico referente para todos ellos, creo que les había marcado el camino a seguir. Comencé a fumar con trece años y además lo hice mientras me cargaba un litro de kalimotxo. Esto no me convierte en un ser modélico pero sí podría haber sido el modelo a seguir.
Durante toda esta época de mi vida sonaron los AC DC como banda sonora. Cada calada a un cigarro, cada trago de vinate provocaban escalofríos en mi espalda en una sensación tan sólo comparable al mejor riff de la guitarra de Angus Young. Sin embargo, como ya dije el otro día, los AC DC han terminado por entretener a las mujeres que dedican sus mañanas a buscar el perfume adecuado entre los pasillos de una gran superficie.
Puede que, como dijo el sabio Juanjo, a día de hoy haya un puesto vacante en El Corte Inglés, pero mi reflexión de hoy va más allá. Hoy intento despejar la duda que intenta explicar cómo las maldades que yo consideraba autentica rebeldía adolescente, mezclada con puro metal electrificado, han pasado a entretener mujeres en un circo del consumo. La sociedad ha asumido mi rebeldía. Mi gran batalla contra el mundo, en la que mi ejército de hormonas debía rebelarse contra el tiempo y la autoridad, a día de hoy no es más que el sonido de fondo que incita a la compra a mujeres florero.
Ustedes estarán pensando “Amigo, eso es hacerse viejo” y no les quito la razón, sin embargo mi planteamiento va mucho más allá: ¿Qué tiene que hacer un quinceañero, hormonalmente inestable y sometido a cambios metabólicos y psicológicos, para rebelarse contra su tiempo y la autoridad hoy día? Como respuesta se me pasa por la cabeza el extremeño destripaperros, los malditos emos, la generación NI-NI o el reggaetón como la forma más grotesca de castigar los oídos de quienes te rodean (lo que antes eran solos de guitarra ahora lo son de bandurria).
Temeroso quedo, tras esta reflexión, esperando que mi vecino de ocho años en cualquier momento destripe a todo el vecindario como forma de protestar ya que hoy no le han dejado salir. Espero que, al menos, no se haya peleado también con la novia; eso sería el final definitivo para todos nosotros.
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martes 22 de febrero de 2011
¿Por dónde sangran los sueños?
Nadie habla cuando queda en evidencia que el combustible que nos transporta es la sangre. La de la revolución o el simple cambio, la de la lucha hacia lo mismo o la retaguardia del pensamiento. Sangre en el depósito y un rebaño de ovejas avanzando hacía la defensa de posiciones estables, hacia un mundo mejor. Hacia una sociedad que beba de la fuente del eterno suministro. Que viva de llantos, de dioses de trapo y alambre, de oros y bastos como única fuente de inspiración. Aleja el sufrimiento de mi conciencia y llévalo allá dónde ni siquiera sepa que existe, pero enséñamelo cada noche para saber a qué me atengo.
Nadie nos ha dicho donde empieza la mentira, donde se explayan los poderes y de qué están hechos los sueños en la era del plástico, la del todo vale, la del dinero por el dinero. Las divisas se enmudecen ante los hombres, ciertos hombres, esos hombres que asaltan a la banca imponiéndole sus normas. Se mantiene estable el tablero mientras todos tragamos sangre.
Todos hablan de progreso, pero sería conveniente conocer la dirección. En un espacio tridimensional necesitaríamos un punto de referencia sujeto a cada vector. Dónde está Siria, dónde Damasco, dónde Madrid, ¿por dónde sangra cada una de esas ciudades? ¿quién usa su sangre para moverse?
Programas de cámara en mano nos dicen que Madrid sangra en sus arrabales. En sus chabolas y en los llantos de pobres, incultos y gitanos que no pudieron llegar a jeques ni camellos, que no trafican con drogas, armas o mujeres.
Programas de cámara fija nos muestran la realidad en Libia hoy, pero la de ayer. Nadie habla ya de lo que ayer era parte de un reportaje de costumbrismo. Los caballos de Aznar o las jaimas de Málaga, del ejército de vírgenes o la Guardia Real. Entre una y otra de realidad han seguido sangrando los mismos, pero nosotros no lo sentíamos, por que decimos que todos somos iguales.
Porque dioses de madera se empeñan en hermanarnos, pero su herida no es la nuestra. Porque cerrar su hemorragia nos va a desangrar con los precios del crudo, que es la sangre de un sistema que se alimenta de sangre. Porque acabar con su sufrimiento nos hará sacrificar nuestros dioses de trapo, convertirlos en humanos y transformarnos en mortales y ciertamente, ¿estamos preparados para dar ese paso?
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domingo 20 de febrero de 2011
viernes 18 de febrero de 2011
Tú también puedes ser Napoleón
Pero cuando escuchas está canción tú también puedes ser Napoleón o Genghis Khan o Rockefeller o Oliver (de Oliver y Benji) o Son Goku o Sarkozy (que no ha hecho tantos méritos sociopolíticos como los demás pero tiene una novia bien maja) o Hitler o Kennedy o Marilyn Monroe o Keith Richards o Angus Young o Adam Smith o Marx o quien tú quieras, por que está canción te transporte a la parte más oscura de tu ego, atraviesa tu super-ego y rellena tu sentido común con unas ansias de poder que te hacen capaz de todo...
(Nota del autor: hay una marca de herramientas que se llama "Super Ego" y que cada vez que las veo me acuerdo de eso de que los hombres que compran coches deportivos y que ostentan dinero y poder a través del fetichismo de la mercancia, lo hacen para compensar su complejo de pene pequeño...no venia al caso y quizá no tenga sentido, pero necesitaba ponerlo...)
Buen fin de semana!!
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